Recordações

Há esses momentos de vida em mim, Que quiçá constituem os meus ossos E a minha frágil carne de homem; Essas inúmeras recordações, Esses imperturbáveis batimentos de coração: A glória de um aluno que me diz a ortografia de uma palavra; A solitária aventura de um gafanhoto numa não menos solitária seara; Esse milagre que nunca aconteceu; O incompreendido afeto daqueles que são os meus amigos; A misteriosa descoberta da meia-noite; O chamamento do fogo da lareira; A estética inquestionável de um violino que nunca soube tocar; Uma rua com nome de rio – Zambeze; A escansão incompleta de um verso de Ovídio: “Permanecer não é permitido”; A exaltação de um nome — o meu — E a voz quente da deia que o exaltou; A informe paz da noite sobre este corpo Desumano que recorda em saltos analépticos As estranhas marcas do destino

BERLIM

Multidões!
Os Muros não caem
Símbolos de sedição...
Desabam Muros
Na urgência do Cosmos...
Porque na exactidão bussolar,
Duas pessoas...
Duas apenas, mão-oeste, mão-este,
Numa conspiração singular,
Premeditam

Tocar-se

INICIAÇÃO

Na frágil transparência do verso,

Claramente, versificava as coisas

Claras de luz-cor e equilíbrios de sombras.

No hemistíquio-pausa, era a luminosidade geométrica, 

carregada de gestos calculados:

O traço forte do aceno, a matinal clareza do sorriso,

O pêndulo da vida na oscilação dos lábios-palavras...

Esboçava indecifráveis radiâncias corporais em discursos óbvios:

Montanhas, ventos, mímicas, gramática,

Dias que são o futuro, horas tardias e vícios...

Essas pequenas banalidades que são de qualquer um

Obrigavam os outros a dizer que dava pena ouvi-lo,

Que tudo não passava de ficção. Coitado!

Mas talvez ele, numa compreensão maior, acreditasse

Que o destino está na forma como articulamos as palavras,

Como cumprimos os nossos gestos,

E que a verdade não se procura,

Provoca-se

VARIAÇÕES

Frutos arco-íris envoltos em cores estonteantes dos extremos pomares do Sul ― Luz           

Ventania-sibilância em mar verde-esfarrapado do Oeste azul ― Raiva

Oh! Mágico milagre de tão-só dois serem os olhos dos Homens ― Palavras

A ordem

Era um homem letrado.

Alguém que passou todas as vidas pelas que passava, em
estudo e observação.
Meditou e decorou regras de todos os tempos.
Viu desabrochar as várias línguas da sua boca
E essas foram os reflexos, as imposições da sua própria
Língua-única.
Poliu sintagmas, decotou lexemas
E com eles, copiou, no presente, a conjuntura dos astros,
O movimento iterativo da História:
Aprisionou a indizível diacronia no instante sincrónico.(Estranha frase.)
Era um ser aprumado, mas de ideias circulares-quadradas.
Surgiam-lhe assim...! Sem mais!
Agarrava-se ao único poder que tinha: o paradigma.
E adornou, declinou, cultivou, urdiu, condenou
exageradamente também.
Ainda no presente, foi contemporâneo desatento dos
maiores poetas
E estranhou esta frase de Rimbaud (mais ainda a sua carta):
“Je est un autre.”
Certo da perfeição da regra singular, o mesmo homem,
Ou não estivesse ele convencido de que era todos os
homens,
Morreu das suas incansáveis mortes, descontente com a
imperfeição dos outros.
Numa noite, a meio de uma vida,
Acordou sem alento.
Tinham-lhe sussurrado ao ouvido:
“Procurarás os erros que revelam o Homem falível
E compreenderás o medo, a evolução
E a liberdade”