Estranha Alegria

Observava-o.

Banalidade típica,

Com o seu café, o seu cigarro, o seu Croft...

Homem de tantas vidas,

Magma de símbolos...

Fumava.

Tentava esquecer, julgo,

Esse calor ígneo das marcas da memória:

A seta que trespassou o ventre celta...

A carícia tácita que alguma vez cessou...

O anel eterno que estigmatizou o dedo da velhice...

E, porventura, a grafia apaixonada que o condenou no tempo...

Anos ante Christum...

Voltavam, no entanto, esses vestígios.

Voltavam, porque os gravara.

Gravara-os, para que houvesse a sua História

E testemunhasse que, outrora, fora outro

E que esta sua nova cara

Não era senão o porquê da ânsia da sua primitiva busca...

Sempre o vulcão reacende, compreendi.

Sempre o rasto da lava reaviva

As flores e os trilhos devastados...

Não,

Não há acasos em ser o Homem de hoje

Íntimo

O mais antigo dos meus sonhos

É o de uma casa colonial

Com palmeiras e bailes

E escravos a brincarem em computadores.

Há também uma rapariga fresca,

Clara como a aurora

Com a calma e a beatitude de um anjo,

Que ordena a sua vida pelos horários

Dos programas de televisão,

Pensando que isso é o máximo...

Nesse mesmo sonho,

Com frequência, aparece

Um deus em ponto grande

A sussurrar-me:

“Pá!... Pá! … Ó Pá!...

Na minha infinita bondade,

Eu vejo-te.”

E ao fazer-se a manhã,

Com os olhos especados no tecto,

O corpo tenso,

Compreendo que assim sonham os infelizes,

Os cobardes e os crentes,

Compreendo que são os tentáculos da vida

Que tecem estes meandros

Que me perseguem incessantemente

Até à purificação